Le ciel est lourd. Le ciel est lourd.
Les angoisses se multiplient, elles hurlent à la mort du fond de ma baignoire.
Du mal être, du mal de vivre, de la solitude à m'en ronger chair et os.
La vie est cru, elle. C'est facile, tellement facile. Les mots, les maux sont souvent prévisibles.
Et bien souvent... Oui, je me dit... Que je n'en peux plus de ne plus pouvoir.
C'est triste à pleurer. Je n'aime vraiment pas ce mois de février.
(love Nonetta atworks)
